The Virgin Suicides

The  Virgin  Suicides 

By  Jeffrey  Eugenides.

The  Virgin  Suicides  is  funny,  and  touching,  and  makes  you  fall  in  love  with  each  of  the  five  tragic  girls;  viewed  through  the  adolescent  eyes  of  the  infatuated  teenage  boys  across  the  street  who  tell  their  story.

The  titular  suicides  are  regaled  with  a  macabre  blitheness;  by  the  fifth  death,  the  boys  have  become  desensitized  to  the  grisly  aftermath;  casually  observing  the  quirks  of  the  frequently  visiting  paramedics  going  about  their  life-saving  duties  like  they  are  nothing  more  unusual  than  mail  carriers,  or  grocery  delivery  men.     

But  where  the  horrific  acts  of  suicide  themselves,  through  repetition,  become  another  humdrum  part  of  life  in  a  sleepy,  middle-American  town;  the  smallest  glimpse  into  the  lives  of  the  girls  is  an  other-worldly  event  to  obsess  over.  The  love  the  boys  feel,  already  unrequited  in  life,  turns  into  worship  in  death.

As  the  novel  reaches  its  final  act,  every  turning  of  the  page  brings  you  inexorably  closer  to  killing  off  the  girls,  whose  deaths  were  forewarned  in  the  opening  line  of  the  book.  You  try  to  resist  scanning  each  new  double  page  spread  as  trepidation  rises,  and  maintain  discipline  over  darting  eyes  as  the  remaining  page  numbers  dwindle.  The  tension  of  a  conclusion  that  is  already  known  is  exhilarating  to  bear.       

And  yet,  for  the  obvious  talent  Eugenides  possesses,  writing  about  themes  of  death  and  youth,  of  yearning  and  desire;  it  just  feels  like  he  finds  it  easy,  too  easy. 

This  is  to  the  detriment  of  the  soul  of  the  book.  From  the  genre  of  Great  American  Novels,  The  Virgin  Suicides  has  everything:  Unreliable  narrators?  It  has  a  bunch  of  them.  Non-linear  narrative  structure?  It  begins  at  the  end.  Coming  of  age?  Teens  blooming  and  budding  all  over  small  town  America. 

Tree  symbolism:  the  easy  way  out?  

The  Virgin  Suicides  is  well  crafted,  perhaps  too  deliberately?  And  while  it  would  be  unfair  to  call  it  a  pastiche,  it  does  feel  like  a  homage;  a  love  letter  from  across  the  street  to  Salinger,  Steinbeck,  Miller,  Fitzgerald  and  Hemingway?  Or  a  debutant  coming  out,  draped  in  the  vestiges  of  a  rich  tradition,  looking  for  approval  from  the  literary  set? 

The  Virgin  Suicides  has  blood,  sweat,  and  tears;  but  does  not  feel  like  a  labour  of  love.

 3  stars  out  of  5.

The  movie  looks  cool,  imma  watch  the  movie.  

You  see,  I’m  equating  Salinger,  Steinbeck,  Miller,  Fitzgerald  and  Hemingway  to  the  suicidal  sirens  across  the  street,  and  Eugenides  to  the  obsessed  boys  who  obsess  over  them.  Yes,  how  very  droll. 

“And  how  many  books  by  those  great  novelist  have  you  read?”

*Cough*  Two

“How  many?” 

Two. 

“Two?”

I  don’t  even  know  who  Miller  is.

“...”