Does it matter that Doctor Who is awful?

He  flies  through  space  and  time,  mostly  England  (and  Wales),  in  a  Deus  Ex  Machina,  with  his  Deus  Ex  Machina  screwdriver/magic-wand  thing  at  his  side.  Battling  BBC  costume  department  cast-offs  from  the  70s.

People  look  back  on  the  old  episodes  of  Doctor  Who’s  with  nostalgia,  and  laugh  at  how  terrible  the  special  effects  were.  But  the  special  effects  are  terrible  now;  they  wouldn’t  get  on  American  television,  that’s  for  sure.   

It  has  some  quite  cool  high  concepts  every  now  and  again,  but  the  storytelling  is  awful:  the  exposition  is  clunky,  so  clunky;  they  virtually  stop  mid-episode  to  explain  what  is  going  on. 

I  don’t  think  the  young  kids  are  going  to  like  this  new,  old  Doctor  anyway.  Maybe  he’ll  get  regenerated  sooner  rather  than  later,  maybe  even  as  a  non-white,  non-male?  Although  this  wouldn’t  stop  the  show  sucking. 

But  does  it  matter  that  Doctor  Who  is  awful?  The  fanboys  and  fangirls  like  it,  so  why  not  just  let  them  be?  After  all,  they’re  not  hurting  anyone  -  are  they?

Well,  they  are  hurting  television.  Because  the  fans  support  the  show  like  they  are  supporting  a  sports  team:  with  zero  objectivity.  Worse  than  that,  they  wantonly  ignore,  and  justify,  everything  wrong  with  the  franchise:  they  turn  a  blind-eye  to  diving  in  the  penalty  area,  plot-holes  in  the  episode,  shirt-tugging,  outmoded  CGI.  Biting,  sucking. 

They  revel  in  the  tradition,  each  doctor  like  an  historic  team  from  an  era  gone  by;  battling  derby  day  Daleks.   

Well,  you  damn  nerds,  TV  shows  (or  movies,  or  books,  or  videogames  or  whatever)  are  NOT  sports  teams.  And  supporting  them  through  thick  and  thin  when  they’ve  got  no  one  to  play  against  means  they  can  suck,  and  never  have  to  improve.     

What  if  Manchester  United,  or  the  New  York  Yankees,  or  whoever,  didn’t  have  to  play  anyone;  and  we  just  took  the  word  of  their  fervent  supporters  that  they  were  the  best?  In  sports,  there  is  genuine  completion:  an  answer  to  who  is  better,  at  any  given  time.   

“Timey-wimey.”

This  is  why  fandoms  are  bad  generally,  and  the  Whovians  (urgh),  are  the  most  poisonous  of  all.  Because  they  are  lowering  the  standard.  Instead  of  storytelling;  you  get  overbearing  exposition,  instead  of  character  depth;  you  get  bow-ties  and  catchphrases.  Fan-service  becomes  the  focus  of  the  show,  and  that  would  be  less  irksome  if  Who  was  buried  away;  but  it  isn’t:  it  is  prime-time,  a  flagship,  and  holding  it  up  as  an  example  of  what  a  good  TV  should  be  is  one  of  the  major  reasons  why  Britain  is  so  far  behind  America  in  the  quality  of  their    television. 

Doctor  Who:  1  Star  (out  of  5). 

The  theme  tune  is  boss,  though:

Dun  duh-dun  duh-dun  duh-dun  duh-dun  duh-dun  duh-dun  duh-dun.

Weee-oooo!  (dun  duh-dun  duh-dun  duh-dun  duh-dun  duh-dun  duh-dun).

Weeeeeee-ooooooo!  (Dun  duh-dun  duh-dun  duh-dun  duh-dun  duh-dun  duh-dun).

Weeeee-oooo-weeee-oooo-weeee-ooo-oooo  (dun  duh-dun  duh-dun).

Come  along,  Pond.  

The Virgin Suicides

The  Virgin  Suicides 

By  Jeffrey  Eugenides.

The  Virgin  Suicides  is  funny,  and  touching,  and  makes  you  fall  in  love  with  each  of  the  five  tragic  girls;  viewed  through  the  adolescent  eyes  of  the  infatuated  teenage  boys  across  the  street  who  tell  their  story.

The  titular  suicides  are  regaled  with  a  macabre  blitheness;  by  the  fifth  death,  the  boys  have  become  desensitized  to  the  grisly  aftermath;  casually  observing  the  quirks  of  the  frequently  visiting  paramedics  going  about  their  life-saving  duties  like  they  are  nothing  more  unusual  than  mail  carriers,  or  grocery  delivery  men.     

But  where  the  horrific  acts  of  suicide  themselves,  through  repetition,  become  another  humdrum  part  of  life  in  a  sleepy,  middle-American  town;  the  smallest  glimpse  into  the  lives  of  the  girls  is  an  other-worldly  event  to  obsess  over.  The  love  the  boys  feel,  already  unrequited  in  life,  turns  into  worship  in  death.

As  the  novel  reaches  its  final  act,  every  turning  of  the  page  brings  you  inexorably  closer  to  killing  off  the  girls,  whose  deaths  were  forewarned  in  the  opening  line  of  the  book.  You  try  to  resist  scanning  each  new  double  page  spread  as  trepidation  rises,  and  maintain  discipline  over  darting  eyes  as  the  remaining  page  numbers  dwindle.  The  tension  of  a  conclusion  that  is  already  known  is  exhilarating  to  bear.       

And  yet,  for  the  obvious  talent  Eugenides  possesses,  writing  about  themes  of  death  and  youth,  of  yearning  and  desire;  it  just  feels  like  he  finds  it  easy,  too  easy. 

This  is  to  the  detriment  of  the  soul  of  the  book.  From  the  genre  of  Great  American  Novels,  The  Virgin  Suicides  has  everything:  Unreliable  narrators?  It  has  a  bunch  of  them.  Non-linear  narrative  structure?  It  begins  at  the  end.  Coming  of  age?  Teens  blooming  and  budding  all  over  small  town  America. 

Tree  symbolism:  the  easy  way  out?  

The  Virgin  Suicides  is  well  crafted,  perhaps  too  deliberately?  And  while  it  would  be  unfair  to  call  it  a  pastiche,  it  does  feel  like  a  homage;  a  love  letter  from  across  the  street  to  Salinger,  Steinbeck,  Miller,  Fitzgerald  and  Hemingway?  Or  a  debutant  coming  out,  draped  in  the  vestiges  of  a  rich  tradition,  looking  for  approval  from  the  literary  set? 

The  Virgin  Suicides  has  blood,  sweat,  and  tears;  but  does  not  feel  like  a  labour  of  love.

 3  stars  out  of  5.

The  movie  looks  cool,  imma  watch  the  movie.  

You  see,  I’m  equating  Salinger,  Steinbeck,  Miller,  Fitzgerald  and  Hemingway  to  the  suicidal  sirens  across  the  street,  and  Eugenides  to  the  obsessed  boys  who  obsess  over  them.  Yes,  how  very  droll. 

“And  how  many  books  by  those  great  novelist  have  you  read?”

*Cough*  Two

“How  many?” 

Two. 

“Two?”

I  don’t  even  know  who  Miller  is.

“...”  

The Cuckoo’s Calling by Robert Galbraith.

Strike  one:  The  Cuckoo’s  Calling  is  a  compelling  debut. 

"You  ought  to  give  up  detecting  and  try  fantasy  writing." Aha!  I  get  that  joke,  a  line  from  The  Cuckoo's  Calling  by  J  K  Rowling's  Robert  Galbraith.

Of  course,  I'm  sure  I  would  have  deduced  the  author's  true  identity,  even  without  the  media  furore,  from  the  following  clues:

The  men's  pub  toilet  “smelled  strongly  of  piss”?  Of  course  it  did;  it  was  a  men's  pub  toilet.  And  Galbraith  spells  ‘hiccoughing’  the  old  fashioned  way;  throughout  the  entirety  of  Harry  Potter  I  thought  the  pupils  of  Hogwarts  were  doing  some  weird  hiccup/cough  hybrid.  And  I  was  like:  they  can't  all  be  simultaneously  hiccupping  and  coughing?  This  is  a  damn  epidemic;  off  to  Madam  Pomfrey’s  with  the  lot  of  them. 

With  the  clues  of  stinky  pub  piss;  that  only  a  female  would  note,  and  archaic  orthographical  preference  for  spellings  of  involuntary  bodily  functions,  I  am  confident  I  would  have  deduced  the  true  identity  of  the  author,  had  I  actually  read  The  Cuckoo’s  Calling  before  the  big  reveal  on  the  news. 

But  then,  doesn’t  everybody  feel  like  they  could  unravel  a  mystery  after  reading  a  good  detective  novel?  And  this  is  a  good  detective  novel;  with  a  good  detective  in  private  investigator  Cormoran  Strike. 

In  a  world  of  celebrity  media  intrusion,  social  networks,  and  the  power  to  Google  anything,  Galbraith  shows  how  old-fashioned  gum-shoeing  has  a  place  in  the  information  age;  the  value  of  visiting  actual  locations,  gathering  actual  physical  evidence,  and  pressing  mopes  for  information  face-to-face. 

In  fact,  Cormoran  Strike,  the  ex-army  man,  is  so  damn  good  at  his  job  I  was  grateful  for  his  sidekick,  who  is  a  competent  young  professional;  but  no  private  dick. 

Every  Batman  needs  their  Robin,  and  Cormoran  Strike  has  Robin  Ellacott;  his  temp  agency  secretary  who  becomes  embroiled  in  Strike’s  murder  case.

Cormoran  is  a  gifted  detective,  but  sleeps  in  his  office;  estranged  from  his  girlfriend.  While  Robin  may  do  most  of  her  sleuthing  through  newspaper  clippings,  the  relative  togetherness  of  her  personal  life;  recently  engaged,  with  job  interviews  lined  up,  gives  a  counter-point  to  the  dishevelled  P.I.

Strike  two:  The  Silkworm  out  19  June.  

While  there  are  shocks  and  surprises,  nothing  comes  out  of  leftfield;  the  logic  of  the  mystery  is  consistent  as  the  story  unfurls. 

There  is  an  enormous  cast  to  keep  track  of,  and  just  soo  many  conversations  that  the  pace  can  drag;  I’d  like  for  some  answers  to  be  beaten  out  quickly  rather  than  coaxed  through  methodical  interrogation.

But  the  relationship  between  the  P.I.  and  the  temp-agency  worker  gives  a  fresh  feel  to  the  detective/sidekick  dynamic,  and  looking  at  Galbraith’s  London  through  the  private  eyes  of  the  Strike  detective  agency  is  always  a  joy. 

4  stars

I  would  rank  it  between  Dead  Souls  and  Resurrection  Men  on  the  Rebus-ometer,  detective  fans.

Loads  of  talking,  but  eventually  some  shagging,  and  a  fight!